Enquanto Mainã Alves gastou quinze dias transformando o paredão da Escola Robson Martins num cartão-postal homenageando mulheres negras (belíssimo, reconheça-se), o prefeito posa para foto e garante que “arte urbana é pertencimento”. Pertencimento, prefeito, não paga aluguel nem abre vaga no mercado de trabalho.
Digam-me: quantos jovens saíram da extrema pobreza rimando ofensas em duelo de microfone? Quantos obtiveram diploma universitário porque o município lhes forneceu bico de spray? Hip-hop, graffiti, break… são lazer, válvula de escape, expressão legítima da cidade — mas quando viram “eixo estruturante” de política pública, sinal amarelo: os recursos que poderiam financiar bibliotecas decentes, aulas de robótica ou simples reforço de matemática voam direto para a parede, evaporam em aplausos coloridos. Tudo sob o olhar de algum político branquelo playboy parasita das expectativas alheias.
É claro que os meninos preferem rima improvisada a resolver parábola, mais divertido pintar herói no reboco do que decifrar o verbo transitivo. O problema é que a conta chega quando o diploma não passa de foto no Instagram e o emprego exigindo algoritmo vai para o colega que resolveu sacrificar a madrugada na leitura.
Fred Campos sabe disso. Na bolsa de valores da eleição, cada batida de funk vale mais que um tabuleiro de xadrez. Pôr os garotos para dançar na praça rende like, selo de “gestão inclusiva” e, principalmente, desvia atenção da planilha de licitações suspeitas que ela gosta tanto.
Enquanto o spray distrai e troa o funk, ninguém confere o Diário Oficial.
A cultura hip-hop nunca precisou de edital para acender; nasceu nos becos, espalhou-se sem verba carimbada e, quando muito, só precisou que a policial despreparado parasse de confundir lata de tinta com arma. Quem clama por incentivo estatal, na verdade, sonha em domesticar o movimento, colocar coleira no espírito rebelde e pendurar medalhinha de “projeto social” na própria lapela.
Não, graffiti não é inimigo. Inimigo é fazer do graffiti a cenoura que distrai o burro enquanto o carroceiro lhe vasculha os bolsos. Fred Campos entrega muros coloridos, jura que “resgata história” e brande o slogan “NÃO à pichação!”. Entre uma tinta e outra, as escolas de Paço do Lumiar seguem a cartilha de todas as escolas gerenciadas por oportunistas: muita arte na parede e pouco pensamento na cabeça. Sem laboratório, sem biblioteca com livros novos, sem professor de física bem pago.
Claro que vão me acusar de odiar a cultura periférica. A chantagem sentimental é tão velha quanto a demagogia de distribuir pão e circo — agora reformulada em cor e verso.
Quer graffiti? Que exista, floresça e encante. Mas não vendam spray como política de desenvolvimento. Que a lata seja hobby, não muleta estatal. Jovem pobre precisa de conhecimento que lhe compre o futuro, não de tinta que se apaga na próxima demão de populismo. Porque, enquanto os muros ficam bonitos, a vida real continua pichada de carências — e, essa sim, não sai com graffiti.
Fred Campos tenta inaugurar uma “spraycracia”. Certo regime demagógico em que em que a lata de tinta faz discurso e ele governa às cores.
De resto, seria bom os vereadores de oposição e o Ministério Público pesquisarem quanto a Prefeitura governada por Fred Campos pagou em cada lata de spray dessas.
Com informações do Blog do Linhares
